Outros ventos

Assim que abriu a torneira, um som agudo ecoou pelo banheiro. Jogou, no rosto ainda sonolento, a água que se acumulara nas mãos. A claridade ainda o incomodava e, ao observar os raios que penetravam pelo basculante, calculou que já se passavam das onze da manhã. Que dia é hoje?, perguntou-se mentalmente. Estava fora de órbita.

Escorregou os dedos pela barba mal feita e encarou a imagem refletida no espelho. Não reconheceu o homem que estava diante de si. Duas manchas roxas adornavam seus olhos, denunciando as noites mal dormidas. Seus pensamentos seguiam um fluxo confuso e, de repente, o mundo que se descortinava lá fora não lhe interessava mais. Suspirou. Tinha a impressão de que tudo o que importava em sua vida fora jogado ao vento e soprado para longe de si.

Os dias se arrastavam quentes e secos. Por vezes, fitava os ponteiros do relógio na expectativa de poder acelerar o tempo. No entanto, tudo o que conseguia era um minuto de espera sofrida e desnecessária. Sua ansiedade se manifestava não só nas inúmeras xícaras de café, mas também no cinzeiro. Ao prender a nicotina nos pulmões, experimentava uma (falsa) sensação de tranquilidade e conforto. Gostava, ainda, de observar o modo pelo qual a fumaça produzida pelos cigarros se dispersava no ar, súbita e sutilmente.

Em um acesso de fúria, bateu o punho em seu reflexo. Sentia-se tão quebrado quanto aqueles estilhaços de vidro espalhados pelo chão e sabia que demoraria a se restaurar por completo. Enquanto isso, o céu trocaria o tom azul pelo acinzentado e os dias se tornariam úmidos. As horas correriam ainda mais lentas e os tocos de cigarro se multiplicariam. Mas, cedo ou tarde, outros ventos viriam.

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